En mi mente un galgo.

Puede ser más detestable que escuchar un techno-house-latino-erótico en un tienda de rebajas. Al menos te tragas la carcajada al pasar las perchas, siempre por educación, porque hay que ser educada e ir bien aderezada.

Nos encontramos con un problema de varias ramas: un póster que se cae, un hermano que vuelve, una potra salvaje en la cocina y todo esto, teniendo que releer revistas y teniendo que hacer prácticas que quedan a un lado.

Ahora una alfombra roja, un quiste existencial, un vacío e inapetencia. Dolor de pecho, de cuerpo y ganas de cargar con más y más cajas. Me gustan las cajas. Me hacían gracia esos calcetines a rayas.

Hay selva, pelos por la cara y serpientes, serpientes de sueños ajenos que se antojan propios. Sánchez corporation una vez más.

Quiero correr, no parar, correr, consumirme.





Bueno, esto se puede considerar como Cuando una se pierde (Vol. II).

Corporeal.

Cuando una se pierde (Vol. I).

Cuando una se pierde y parece no encontrarse, no pasa nada. Es transitorio, es positivo, será la juventud o en mi caso, mucho más probable, sean las hormonas.

Los sustos y las hormonas hacen de mí una gitana pálida, una nómada al final de una línea de metro, un ilusa. Imbécil.

Se llamaba Sandra y ella sí que tendría ascendencia gitana. Se daba un aire a Vicky Martín Berrocal y adoraba las motos. Muy divertida y muy buena al futbolín. Llevaba deportivas y se tocaba mucho el pelo.

Han sido noches de no encontrar descanso. Han sido noches vagabundas, terroríficas. Mi cabeza está en otra parte y la apriencia externa es repugnante, una tonta. Laísta y que no para de hablar.

Abro los ojos, los cierro. Trish Keenan se va un 14 de enero, yo muero. Nunca más volveré a escuchar ese tema con la misma idea en la cabeza.

Algo se pudre y de verdad creo tener motivos para que esto no sea así. Una ilusión nueva, un tajo, un grito o un golpe de calor.

Trish, te rezaría tres rosarios.

Lo que era rufador era ver que a cada cosa que decía teníamos más en común, más céntimos para jugar al Mus. Sin duda era genial, pero no, vaya que no. Aparece otra vez lo del milagro y me enveneno entera, hasta el metatarso.

No es cosa seria, algo se apaga poco a poco y empiezo a hiperventilar.



Sin vínculo.

Romulus vs. cold sore.

/Noto con estupefacción el modo que he tenido de avanzar a sabiendas, paso a paso, en este negocio, conduciéndome como un crío a pesar de haber visto siempre con claridad mi situación. Hoy mismo la veo clara como la luz y, sin embargo, no hay un solo síntoma de alivio./

Sanchichona drives.

Volví al primero de todos a ritmo de Human League, se supone que yo era el Mesías que salvó a gente de la lluvia y de acabar enfermos con cistitis.

Se supone que me han dejado aparcada una vez más. También se supone que debería sobrellevarlo, por eso de que no es la primera vez.



¿Qué haces que no estás aquí sentada?

No te equivoques.

A veces creo que se me está dando la oportunidad de ver una escena totalmente paralela a la de mis valores, valores fantasma. Los valores de esa escena son los valores de los que reniego y he renegado siempre por haber sido criada en ellos. La escena es peor que eso. Como si tuviera un trozo de mi cuerpomentealma bañado en ellos. Puta mierda.

Mi amiga se ve pequeña y no vale con clavar los palillos en la colina, no vale con escuchar el tumulto a metros de distancia, hay que meterse. Meterse sola, no mola. No mola ni la palabra meter ni el cuerpo ni el estómago ni la última copa que te metes al cuerpo.

Hoy tengo mi Brescherelle.

Hoy lo tengo gracias a mi sobrina mayor, ha sido de las grandes alegrías del día. Mi sobrina crece. Cuando cumpla los dieciséis me la llevaré a algún sitio de viaje y escucharemos canciones pop en francés, comeremos crêpes y pasearemos hablando sin parar.

Día al que he ido al curro sin dormir, lo que se dice empalmada-práctica.

Ayer por la noche no podíamos estar mejor, éramos brillantes, verdes y no había matrícula que se nos resistiera.

No me gustan los bultos, la aglomeración. No me gusta que no haya bultos o aglomeraciones. No odio los encuentros, ni lo repentino, me hace tener un soponcio constante en la boca del estómago pero creo que cuando tiene lugar la presencia, mi plexo solar se hunde y me pongo a temblar. Odio los céntimos de euro y la confusión que provocan. Su reloj es genial. No quiero defraudarles. Quiero ir con la cabeza bien alta y poder meterme la fiesta padre entre mis costillas cada semana.

Como pasar de los smiths a los specials y mondarme en la cocina.

Peinados, resinas.

Si algo me hace entender que si salgo corriendo ahora mismo me encontraría con ello, saldría corriendo. Si algo me hace entender que el despertador no es un quiste, que es mi teléfono y que por ello, no debería tener en ningún momento la ligera tentación de reventarlo, lo entendería. En realidad no sé si me iba a dar por salir corriendo o no, si lo terminaré reventando o no (no creo), no lo sé, me agobio.

Como cuando te resbalas en el hielo, como cuando piensas en resbalarte en el hielo siendo todavía agosto. No debería importarme pero me importa y así me anulo.

Si yo tuviera que buscarlo, lo buscaba. Si yo tuviera que, mataría toda conjugación.

Reviento, pero confieso que con todo, el peinado y el cuerpo se me antojan genuinos y digo que no, que no debería, que no debería, que todo es mi culpa y mi culpa son los tipos, los tipos.

Lords, bulls and papers.

El guitarreo, la falda y los falsetes acompañan los diecisiete minutos de camino. No hay ánimo de guitarreo en verdad.

Los números, chungos. La caja, cuadra. La gente, tostada, bronceada, mayor.

Soy de cartón piedra y dar los buenos días, definitivamente, no es lo mío. No muero, no estoy bien, no estoy mal. Esta mañana el café ajeno se me antojo insoportable. El vermut fue una invitación.

El guitarreo y las exoticadas de turno, no pegan, no combinan nada prometedor. Mi cama me odia.



Meleneo/