Quiero Las teorías salvajes de Pola Oloixarac, pero cuando llego a la tienda se me olvida el apellido, me lo invento y lo doy mal. Da lo mismo, soy retrasada y estoy aqui enquistada para los restos.
Para los putos restos.
No es que me joda que se me queme el bizcocho o la mierda que sea. No es que me joda, no, es que me duele. Me duele y me repatea. Quiero que me pegue, bien fuerte, hasta tener la piel almohadillada.
Ahora sólo quiero noche, recortarme y pillar Las teorías salvajes. Tampoco quiero recordarle y revivir los "pluncks" en el estómago y en la garganta. No quiero a nadie.
Quiero metales, cerveza y shoegaze.
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